Pues juguemos. Mientras lees escucha este Little lies*:
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Vivo suspendida de un hilo.
Y percibo así la mera existencia de las cosas.
Una mancha negra en el asfalto.
Un envoltorio de papel de colores en la acera.
Un tiznajo en la pared.
Una mujer lleva una bolsa pesada en la mano.
Un niño se balancea en un columpio.
Una hoja cae.
Una corriente de aire la levanta y la mueve unos centímetros.
Y nosotros. Y yo.
Inventamos lo increíble, lo que haga falta,
para superar el espanto, el vacío que tiene la existencia.
Inventamos la belleza, el amor, el color que nos penetra,
incluso la tragedia.
Vivimos narcotizados, embriagados, anestesiados
por dulces mentiras, pequeñas mentiras
que nos hacen sobrellevar el hastío, el vacío,
la inmensa soledad, la nada.
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